terça-feira, maio 08, 2007
Eu gosto é do Verão?
Quando era miúdo adorava o Verão. Três meses de mergulhos no mar da Costa Nova, três meses de futeboladas no areal molhado, três meses de namoricos com miúdas que chegavam à praia idas de sítios exóticos como Águeda, Bustos, Palhaça, New Bedford...
Três meses de banhos de mar de manhã, banhos de ria à tarde, de bolachinha americana, caranguejos pescados à linha com um pedaço de bacalhau ou apanhados à mão, três meses de sandes de Tulicreme de avelã ou chocolate, de encontros debaixo da bola de Nívea e festinhas nos porões com música dos Genesis, Barclay James Harvest e por aí fora (Atenção: as casas de Ílhavo não têm caves - têm porões com cheiro a salmoura que rangem a noite inteira como um navio numa tempestade). Três meses com o mimo da minha avó, que nos ensinava orações católicas com letras de brincar para enganar os padres. "Salve rainha, salta para a vinha, aí vem o dono com uma vergastinha..."
Terminava o Verão mais moreno e consolado do que um sultão das arábias. Foi na Costa que aprendi as coisas essenciais da vida: desapertar um soutien com a mão esquerda em menos de dez segundos, esmurrar um nariz com um golpe seco, enrolar um charro às escuras e contra o vento, marcar um penalti para a esquerda enquanto se olha para a direita, praguejar em alemão, estrelar um ovo, fintar a GNR, enfiar a isca num anzol sem furar um dedo. Essas coisas.
Agora, mais velho, mais gordo e mais pálido confesso recear o Verão. O calor, o pó, o ar condicionado e a falta de fôlego para disputar um joguinho na areia molhada tiraram a piada ao Verão. Fiquem a matutar nisto enquanto eu vou num instante ao entupir as artérias a um restaurante de picanha.
Três meses de banhos de mar de manhã, banhos de ria à tarde, de bolachinha americana, caranguejos pescados à linha com um pedaço de bacalhau ou apanhados à mão, três meses de sandes de Tulicreme de avelã ou chocolate, de encontros debaixo da bola de Nívea e festinhas nos porões com música dos Genesis, Barclay James Harvest e por aí fora (Atenção: as casas de Ílhavo não têm caves - têm porões com cheiro a salmoura que rangem a noite inteira como um navio numa tempestade). Três meses com o mimo da minha avó, que nos ensinava orações católicas com letras de brincar para enganar os padres. "Salve rainha, salta para a vinha, aí vem o dono com uma vergastinha..."
Terminava o Verão mais moreno e consolado do que um sultão das arábias. Foi na Costa que aprendi as coisas essenciais da vida: desapertar um soutien com a mão esquerda em menos de dez segundos, esmurrar um nariz com um golpe seco, enrolar um charro às escuras e contra o vento, marcar um penalti para a esquerda enquanto se olha para a direita, praguejar em alemão, estrelar um ovo, fintar a GNR, enfiar a isca num anzol sem furar um dedo. Essas coisas.
Agora, mais velho, mais gordo e mais pálido confesso recear o Verão. O calor, o pó, o ar condicionado e a falta de fôlego para disputar um joguinho na areia molhada tiraram a piada ao Verão. Fiquem a matutar nisto enquanto eu vou num instante ao entupir as artérias a um restaurante de picanha.
