quinta-feira, setembro 15, 2005
Aliás, Nóno...
Não sei ao certo como começar por ti até chegar a nós.
Cerejais, talvez. No fundo de uma memória onde couberam sonhos que não realizamos. Ou que ainda não realizamos ou que não realizamos tão bem como sonhamos.
Associo-te a mil objectos, mil geografias, mil músicas, mil viagens, mil livros. A mil conversas. A mil silêncios. A mil cumplicidades. A algumas tristezas. A mil sorrisos e até a mil gargalhadas estridentes. Associo-te a uma vida inteira. É essa a diferença. Temos amigos que associamos a uma vida inteira. Outros, mais recentes, que associamos apenas a uma parcela. E não é por isso que gostamos mais ou menos deles. É assim. Uma espécie de “por ordem de chegada” que não dá primazias. Talvez a diferença resida no facto de uns terem mais tempo de vida connosco. Os que não têm, ouvem-nos contá-la, por episódios.
Acredito no amor à primeira vista, tal como acredito na amizade à primeira cumplicidade. Tenho, até, amigos com quem nunca estive. Tenho amigos que não vejo há anos. Tenho amigos como tu. Amo-os a todos.
Agora, gostava de entrar naquela camioneta que nos levou a Cerejais. Gostava que, à noite, pegasses na tua viola. E voltasses a cantar. "Eu sei e você sabe..." Gostava de voltar a fazer aquela permanente horrorosa.
Atravessar a ponte de Amarante. Regressar ao Alentejo. De comboio. Dormir na estação. Ouvir-te comer batatas fritas a meio da noite, na tenda, bem junto do meu ouvido. Voltar a contar-te como foi o meu primeiro beijo. Voltar a estudar inglês em tua casa, sentada na alcatifa. Gostava de te voltar a dar o meu caderninho para que me fizesses uma dedicatória. Voltar a ver-te ganhar o prémio da melhor aluna. Gostava de ir contigo ao recital de piano do teu irmão. Gostava de regressar, contigo, a casa da minha Tia Sara. Mostrar-te o cenário das minhas férias grandes. Gostava de voltar a apanhar o último cacilheiro. Voltar a atravessar o Tejo com Os Dados estão Lançados. Voltar a jogar matrecos, à sombra dos plátanos. Voltar a fazer um bolo na cozinha da tua mãe. Apanhar o Rex a dormir…Gostava que voltasses a oferecer-me o meu primeiro livro do Virgílio Ferreira. De comer as almôndegas indianas da avó Yvette. Gostava que voltássemos a trocar cartas, cheias de sonhos e confidências. Gostava que me voltasses a dar a notícia da chegada do teu primeiro filho. E de te ouvir dizer, como o segundo é parecido com o teu irmão. Minha querida: gostava que daqui a 30 e poucos anos te voltasse a dizer o quanto gostava que nos voltassem a acontecer as tantas coisas felizes que ainda temos para viver. E tudo que vamos partilhar. Sempre. Muitas felicidades. Parabéns minha querida Leonor. Feliz aniversário. Aliás, Nóno J
