sexta-feira, março 04, 2005
Uma tábua de queijos, por favor!
Gostava de falar de vinhos com sabedoria mas não sei. De boa mesa, em todas as latitudes, falo como ligeireza. Mas de vinhos não sei falar com a sabedoria dos enólogos ou dos provadores. Gostava de, com conhecimento, falar de taninos e bouquets, decifrar siglas e castas e não me ficar apenas pelas regiões demarcadas.
Falar de vinhos é tão sábio como falar de arte ou física quântica. E, estranhamente, é tão parecido a divagar sobre a vida. A olho nu, até parece que se adejectiva um desconhecido ou alguém que amamos ou esquecemos. De pessoas guardadas na memória ou no coração.
Dizer de um vinho que é austero ou aveludado, firme ou frutado, carregado ou chato parece-me uma coisa genial. Uma sabedoria transcendente.
Dizer de um vinho que é generoso, límpido, leve ou longo, nervoso, neutro ou opaco é de uma sensibilidade extraordinária. Não está ao alcance de qualquer um, mesmo que devoto de Baco.
Dizer de um vinho, com verdade, que é plano, pesado, quente, que tem raça, é seco ou sedoso é mais difícil do que compreender o mistério da activação das papilas gustativas.
E isto já são resultados. Porque antes e em primeiro lugar é olhá-lo com devoção, erguê-lo com santidade e captar-lhe a limpidez, a tonalidade e intensidade da cor. Depois é levá-lo às narinas. Crucial. Dizem que o aroma deverá ser inalado com o vinho em repouso e após agitação. Finalmente, o gosto irá refutar ou afirmar as impressões recolhidas pela visão e pelo olfacto.
Eu gostava de falar de vinhos com sabedoria, principalmente de taninos e castas e, porque não, de mostos e decantações. Seguramente, palavras amantes da l ´art de la table.
Eu, com pena minha, com os vinhos é como o Alberto Caeiro com a natureza.
«Eu não tenho filosofia, tenho sentidos…» e só sentidos sem palavras.
Enomania? Não. Mas um bom vinho tinto, uma tábua de queijos numa mesa «suficientemente grande para lá caberem todos os amigos e suficientemente estreita para que todos se possam ouvir»...parece-me um bom início de fim-de-semana.
Falar de vinhos é tão sábio como falar de arte ou física quântica. E, estranhamente, é tão parecido a divagar sobre a vida. A olho nu, até parece que se adejectiva um desconhecido ou alguém que amamos ou esquecemos. De pessoas guardadas na memória ou no coração.
Dizer de um vinho que é austero ou aveludado, firme ou frutado, carregado ou chato parece-me uma coisa genial. Uma sabedoria transcendente.
Dizer de um vinho que é generoso, límpido, leve ou longo, nervoso, neutro ou opaco é de uma sensibilidade extraordinária. Não está ao alcance de qualquer um, mesmo que devoto de Baco.
Dizer de um vinho, com verdade, que é plano, pesado, quente, que tem raça, é seco ou sedoso é mais difícil do que compreender o mistério da activação das papilas gustativas.
E isto já são resultados. Porque antes e em primeiro lugar é olhá-lo com devoção, erguê-lo com santidade e captar-lhe a limpidez, a tonalidade e intensidade da cor. Depois é levá-lo às narinas. Crucial. Dizem que o aroma deverá ser inalado com o vinho em repouso e após agitação. Finalmente, o gosto irá refutar ou afirmar as impressões recolhidas pela visão e pelo olfacto.
Eu gostava de falar de vinhos com sabedoria, principalmente de taninos e castas e, porque não, de mostos e decantações. Seguramente, palavras amantes da l ´art de la table.
Eu, com pena minha, com os vinhos é como o Alberto Caeiro com a natureza.
«Eu não tenho filosofia, tenho sentidos…» e só sentidos sem palavras.
Enomania? Não. Mas um bom vinho tinto, uma tábua de queijos numa mesa «suficientemente grande para lá caberem todos os amigos e suficientemente estreita para que todos se possam ouvir»...parece-me um bom início de fim-de-semana.
